Обжигает - какого черта я ищу здесь твои следы, если скручивает аорту и так нужен глоток воды; оттого, что не ты встречаешь сквозь бесплотную темноту, отдаленные крики чаек на старинном большом мосту, нет, не ты - а другой, похожий на меня, словно старший брат, нет, не может так быть, не может, даже если поверить в ад и в судьбу что не сводит просто без причины таких людей, это заговор, перекресток, морок, трикстер, прелюбодей - под игривым плащом паяца руки, ждущие рук моих, то ли плакать, то ли смеяться, то ли вовсе забыть о них, но нельзя, обжигает горечь, я ищу здесь твои следы, но печальная выйдет повесть - не надейся и жди беды. Почему не встречаешь, милый, обойдемся ли без подмен, - не шептала чужое имя, не прощала себе измен, я любила, я так любила, отрекаясь от всех страстей, почему же теперь я, милый, по мосту ухожу не с тем? Он красивый, не буду спорить, и глаза его так чисты - отражают седое море, свет далекой большой звезды, но не надо его, оставьте той, что будет смелее, злей, - но судьба принимает ставки только первые девять дней; Я при жизни не смела вовсе и мечтать про такой расклад, но когда-то приходит осень, опадают колоды карт, а в руках остается джокер, ставки сделаны, ставок нет, я играю все в тот же покер, не считая своих монет, но смеется ехидно кто-то, тот, кто в дальнем сидит углу: ты забыла, а я-то - вот он, привыкай к моему теплу, будем счастливы, правда, будем. Ты мертва, я иду с тобой, мы простые смешные люди, мы - сведенные злой судьбой... Милый, милый, какая штука, мне нельзя без тебя сейчас: отвернешься - он тянет руки, повернешься - уходит с глаз, призрак, тень, подкроватный монстр, забери от него, спаси, ты же умный, хороший, взрослый, дай хотя бы набраться сил... Это чувство - плохого сорта, вызывает системный сбой. Обжигает - какого черта мне так нравится не с тобой?
P.S. Это вроде как поток сознания. Все совпадения с реальными людьми случайны.