Он не просит воды, этот сонный берег;
Поднебесную живность на камни мерит –
Сколько щебня укроет размах крыла,
Сколько пены летучей поглотит щебень;
И скупая волна, что ее несла,
Унимает во мгле свой мятежный гребень,
Не печальной ундиной идет на дно,
А бесформенным чем-то, едва ли сущим.
В побережном приюте мое окно
Заливает небесной кофейной гущей,
Чьи потеки теперь предсказать могли б
Разве только прибытие новой птицы,
Огибающей отмели в полпетли,
Ибо не о чем петь, негде примоститься,
Одиночество некому возвещать;
И полет безнадежный объят песками... –
Только камень, избавленный от плюща,
Подается чуть нехотя под руками.