Название: Weather Vol.1
Автор: Максим Кот
От автора : Автор дислектик, смиренно воспримет критику насчет орфографии и пунктуации, всяких разных синтаксисов и других свинтаксисов. Передаю ощущения в чистом виде.Буду рад, если в этом творении это удалось сделать.Плюс я пишу именно такие мини-рассказы.На образах, на эмоциях, на переживаниях. Нет цели из них что-то вырастить большое и толстое.Есть цель сделать их лучше.
Пустота.Тихая и гулкая пустота в голове орошается звуками внешнего мира, как орошается ручейком пустыня...Никак.
Снег, мокрый и тяжелый бьет своими хлопьями в стекла очков, отдаваясь звоном в ушах, возникающим резко, будто бы начинающим нарастать,
и тут же затухающим с хлопком, как от резко брошенной в лицо подушки.
читать дальшеЧто говорят люди? Я не знаю. Не знаю вообще что происходит в этом громком и далеком мире, отделенном от меня оболочкой тела, отгороженном туманом в глазах.Иногда они закрываются.Но в этом нет нужды.Все, что я вижу - разноцветных людей, которых покидали в большую миску,
добавили немного асфальта, капнули туда экстракта серого неба, а быть может и небозаменителя, посыпали каким то неловко мороженым снегом, тщательно перемешали, и, для общей эстетической атмосферы, быть может, на чей то дурно изысканный вкус, воткнули в получившееся блюдо пару зданий и машин. Чем лицезреть это, уж лучше закрыть глаза.
Слушая неравномерный звон совсем немузыкальных очков. А снег на них почему то тает, тает, зараза на холодном стекле и капает на щеки, и получается что я вроде как плачу не глазами, а линзами очков.
Под ногами смачно чавкает, так, что можно записывать и вставлять в любой хоррор, и где- то там вокруг стоит кататонический гул создаваемый древними механическими созданиями, отфыркивающими почерневшее масло и ревматично лязгающими шестернями.Кажется, если когда нибудь они уснут, можно будет слышать как ссыпается ржавый песок в общую миску странных ингридиентов блюда, в котором кто - то решил вдруг воплотить свои самые смелые кулинарные фантазии.
Как вдруг, ощущение подсказывает на миг, что мир то переменился...Но чернота все та же, туман такой же, и пустота, и звон в ушах и мир все тот же, и очки фальшивят свою мелодию изо всех сил, напоминая то пьяного джазмена с расстроенным роялем, то некий восточный вид флейты, то ветер в пустынных дюнах.
А,пустыня! Показалось...Это всего лишь я, всего лишь ударился головой о скользкий асфальт.И угрюмо взирает теперь сверху на мое тщедушное на общем фоне тельце Небозаменитель, всем своим видом показывая что я мало того что холуй необразованный, да еще и богохульник.Но мое тело снова смыкает веки и ухмыляется,продолжая слушать лязганье древних машин, джаз пьяных стекол и звук перемешиваемого большой ложкой этого мира в миске.А с волос капают в цветастую серость странные горьковато - соленые тёмные слезы .