Дождь льёт третий день подряд.
За окном всё серо: люди, машины, дома, деревья. Вода стекает по бетонным стенам, струится по асфальтовым дорогам, скрывается в канализации.
Небо затянуто пеленой цвета мокрого пепла, вокруг запах дождя, не свежего и бодрящего, а затхлого, словно мёртвого.
Во взглядах прохожих переливается пустота.

Девочка лет четырнадцати смотрит безразличным взглядом из окна многоэтажки на сливающуюся массу толпы и воды, водя пальцами по стеклу.
Тишина висит в комнате незримым вопросом. Коляска под девочкой поскрипывает каждый раз, как она чуть шевелится. Давно пора бы купить новую, да ни у кого не дойдут руки. А у самой неё – ноги.
Губы обкусаны, кожа сера, каштановые волосы чистые и расчесанные, но слежавшиеся, словно неживые.
На стенах играют и смеются только тени. Они в этом доме вообще единственные, кто рад чему-то.
- Это тот же дождь... - в глазах девочки безумие, она раскачивается из стороны в сторону и всё шепчет, шепчет... – Сейчас... Это случится сейчас...
читать дальше