Лео

[writermustwrite]

Озяб­шие паль­цы уп­ря­мо ис­ка­ли мя­тый ко­ро­бок в кар­ма­не паль­то. На­ко­нец, по­ис­ки увен­ча­лись ус­пе­хом. Чуть под­ра­ги­ва­ющая си­га­ре­та меж губ. Нем­но­го су­ет­ли­вые дви­же­ния, заж­жен­ная спич­ка. Прис­таль­ный взгляд на ма­лень­кий язы­чок пла­ме­ни. Ус­меш­ка. От­бро­ше­на уже по­тух­шая па­лоч­ка. За­дум­чи­вый взгляд в ве­чер­нее не­бо. Нес­пеш­но при­под­ня­тый во­рот­ник. Хо­лод­но. Ве­тер. Осень...

Всег­да лю­бил осень. Да­же на­ше рас­ста­ва­ние треть­его сен­тяб­ря, как в той са­мой пес­не, не из­ме­ни­ло это­го. Осень. На­ше вре­мя го­да... Я лю­бил фо­тог­ра­фи­ро­вать те­бя на фо­не баг­ря­ных листь­ев. Ты всег­да бы­ла мо­ей осенью - яр­кой, дер­зкой, за­во­ра­жи­ва­ющей. Ты всег­да при­но­си­ла проз­рач­ную прох­ла­ду в ис­су­шен­ную страстью ду­шу. Моя не­нор­маль­ная с за­тяж­ны­ми дож­дя­ми осень.

Ты пи­са­ла мне сти­хи, а я пел те­бе про­во­ка­ци­он­ные ма­тер­ные пес­ни... Ты неж­но об­ни­ма­ла, да­ря час­тич­ку сво­ей ду­ши, а я жес­тко от­би­рал твой ду­шев­ный по­кой.

Я всег­да знал, что де­лаю те­бе боль­но, но каж­дый раз ты про­ща­ла ме­ня. И сно­ва ода­ри­ва­ла ме­ня сво­ей щед­рой осенью.

Я при­вык к те­бе. Я всег­да знал, что ты ря­дом. Я за­был, что нет ни­че­го веч­но­го. Прос­то не вспом­нил, что пос­ле осе­ни всег­да при­хо­дит хо­лод­ная зи­ма...

Ты уш­ла. Стыд­ли­во улы­ба­ясь и све­тясь от счастья, зах­ле­бы­ва­ясь эмо­ци­ями, ты со­об­щи­ла о сво­ей все­лен­ской люб­ви. Я ви­дел, что ты уже не Осень. С тем, дру­гим, ты ста­ла Вес­ной. Неж­ной, юной, без­за­бот­ной Вес­ной. Я за­дох­нул­ся от это­го зре­ли­ща. Я за­хо­тел об­ла­дать Вес­ной. Я по­лю­бил её... Вес­ну.

Я ока­зал­ся в её страс­тных объ­яти­ях. Взрыв неж­нос­ти, фей­ер­верк чувств и его имя, про­из­не­сен­ное в пы­лу страс­ти. Ее зак­ры­тые гла­за ри­со­ва­ли дру­го­го че­ло­ве­ка, а гу­бы шеп­та­ли чу­жое имя... Я об­ла­дал чу­жой Вес­ной.

Вце­пив­шись зу­ба­ми в ее пле­чо в мо­мент на­ивыс­ше­го нас­лаж­де­ния, я без­звуч­но ры­дал от бе­зыс­ход­нос­ти. Уже не я. В ее мыс­лях, сер­дце и меч­тах дру­гой, не­ле­по­го ви­да, уг­ло­ва­тый и смеш­ной пар­ниш­ка.

Да­же от­да­ва­ясь мне, она пред­став­ля­ла его.

Мне бы­ло тос­кли­во. В мо­ей ду­ше по­се­ли­лась зи­ма. Она ско­ва­ла все мои эмо­ции. Зи­ма, хо­лод­ная и ве­ли­чес­твен­ная...

Про­моз­глый сы­рой ве­тер про­би­рал­ся под одеж­ду. Мел­кие ка­пель­ки мо­ро­ся­ще­го дож­ди­ка, как ску­пые муж­ские сле­зы, па­да­ли мне на ли­цо и ка­ти­лись по ще­кам. Дождь. Хо­лод­ный, осен­ний, мел­кий, про­тив­ный дождь. Люб­лю дождь...

Смя­тая си­га­ре­та от­бро­ше­на в сто­ро­ну. Она ни­ког­да не лю­би­ла, ког­да я ку­рил. Са­мое вре­мя из­ме­нить се­бя. Пач­ка ос­тав­ле­на на крыль­це.

Яр­кий свет фар, за­ез­жа­ющая во двор ма­ши­на. И вы­хо­дя­щая па­ра. Вес­на и ОН.

- Лео? - нем­но­го ис­пу­ган­но вскрик­ну­ла Вес­на. - Ты че­го?

Он с де­биль­ным ви­дом пе­ре­ми­на­ет­ся с но­ги на но­гу, дер­гая те­бя за ру­ку. Оки­нув его скеп­ти­чес­ким взгля­дом, де­лаю по­мет­ку в сво­ей го­ло­ве о ва­шей не­сов­мести­мос­ти. Ты - в сво­ем лю­би­мом крас­ном паль­то, сши­том на за­каз. Я - в сво­ем се­ром. И Он - в не­ле­пой кур­тке. Мы - па­ра. Мы всег­да бы­ли па­рой, а он - прос­то не­ожи­дан­но сва­лив­ший­ся на те­бя че­ло­век.

- Я ждал те­бя, - слег­ка улыб­нул­ся я. - Ты дав­но при­еха­ла?

- Пой­дем, я про­во­жу те­бя, - тя­нул те­бя в подъ­езд он.

- Вче­ра, - ти­хо от­ве­ти­ла моя Осень, чу­жая Вес­на. - Мы пой­дем...

- Я ску­чал, - так­же ти­хо от­ве­тил я, не об­ра­щая на не­го вни­ма­ние.

- Про­щай, - слег­ка ки­вая, отоз­ва­лась Она.

Зак­ры­лись две­ри подъ­ез­да. На­тя­нув на ру­ки пер­чат­ки и шум­но вздох­нув сы­рой воз­дух юно­ша шаг­нул в сум­рак.

Осень за­кон­чи­лась. На­ча­лась зи­ма.

Шур­ша­щий пе­рес­тук дож­дя по листь­ям, да бе­ле­ющая пач­ка си­га­рет на крыль­це.

Все, что ос­та­лось от них. Все, что ос­та­лось...