Если ты будешь какое-то время практиковать вымысел, то поймешь, что вымышленные персонажи иногда более реальны, чем люди имеющие тело и бьющееся сердце (с). Ричард Бах
Здравствуй, моя Изольда.
Тело твое словно изо льда. Время не тронуло хрупкости этих линий.
Люди вокруг постарели, стали другими… Но только не ты. Ты – как сияние вечности, где-то между миров. Я прихожу к тебе день ото дня, пытаюсь вернуть из оков сновидений. Но ты остаешься во сне. Но ты остаешься во мне и я, признаться, устал тащить на себе этот груз Я и хочу и боюсь тебя потерять. Я стою у твоей кровати, сжимаю ладони твои в своих. Сколько еще одному мне жить за двоих. Очнись…
Сон твой спокоен и длится так много лет. Время застыло и прошлого уже нет. По прежнему у планет движение по орбитам. «Орбитом» зажевываю сигареты, но пью я только по выходным. Знаешь, никто другой не стал мне таким же родным, как ты. Я не оценил ничьей красоты, хотя она со мной ежедневно. Создаю ее краской, кистью, деревом и железом. Мукой и болью. Стараюсь тебя уловить на холсте, но ты ускользаешь, как призрак сквозь пальцы мои проходишь. Во тьму, в другие миры, в полеты… Ты там, где пристало царить неземному.
Я открываю глаза и – снова белые стены. Писк аппаратов, гудение мониторов. В тебя пичкают столько лекарств, «чудодейственных» препаратов, что хватило б на целый город. Ты не спешишь возвращаться, тебе нравится там парить, быть вне времени, вне расстояний, не чувствовать боли. Приходить по ночам, отражаться в бокале боржоми и долго со мной говорить.
Последнее, что я помню: ты на мокром асфальте лежишь. Тишина. И только мобильник, из сумки упавший, почему-то продолжает звонить, как будто ты можешь, как прежде сжать его в тонких и длинных пальцах, улыбнуться мне, отключить…
Тело твое словно изо льда. Время не тронуло хрупкости этих линий.
Люди вокруг постарели, стали другими… Но только не ты. Ты – как сияние вечности, где-то между миров. Я прихожу к тебе день ото дня, пытаюсь вернуть из оков сновидений. Но ты остаешься во сне. Но ты остаешься во мне и я, признаться, устал тащить на себе этот груз Я и хочу и боюсь тебя потерять. Я стою у твоей кровати, сжимаю ладони твои в своих. Сколько еще одному мне жить за двоих. Очнись…
Сон твой спокоен и длится так много лет. Время застыло и прошлого уже нет. По прежнему у планет движение по орбитам. «Орбитом» зажевываю сигареты, но пью я только по выходным. Знаешь, никто другой не стал мне таким же родным, как ты. Я не оценил ничьей красоты, хотя она со мной ежедневно. Создаю ее краской, кистью, деревом и железом. Мукой и болью. Стараюсь тебя уловить на холсте, но ты ускользаешь, как призрак сквозь пальцы мои проходишь. Во тьму, в другие миры, в полеты… Ты там, где пристало царить неземному.
Я открываю глаза и – снова белые стены. Писк аппаратов, гудение мониторов. В тебя пичкают столько лекарств, «чудодейственных» препаратов, что хватило б на целый город. Ты не спешишь возвращаться, тебе нравится там парить, быть вне времени, вне расстояний, не чувствовать боли. Приходить по ночам, отражаться в бокале боржоми и долго со мной говорить.
Последнее, что я помню: ты на мокром асфальте лежишь. Тишина. И только мобильник, из сумки упавший, почему-то продолжает звонить, как будто ты можешь, как прежде сжать его в тонких и длинных пальцах, улыбнуться мне, отключить…
Вопрос: Стоит внимания?
1. да | 5 | (41.67%) | |
2. нет | 7 | (58.33%) | |
Всего: | 12 |
и что тут дискуссионного, простите? у нас под этим тэгом публицистика. сами же по этому тэгу искать не будете.
На счет дискуссионного... у нас уже с вами мини-дискуссия.
Что не понравилось особенно, что вышло попсовым, какувсех, вычурным и фальшивым:
«Орбитом» зажевываю сигареты, но пью я только по выходным.
Сигареты и сопутка - это просто тренд. Это уже настолько навязло на зубах, что любое стихотворение автоматически опускает по лестнице качества.
Стараюсь тебя уловить на холсте, но ты ускользаешь, как призрак сквозь пальцы мои проходишь.
Холст - слишком возвышенное нечто для просто тоскующего человека, тут больше самолюбования автора, чем подачи образа, передачи чувств и атмосферы.
В тебя пичкают столько лекарств
Тебя пичкают, нельзя пичкать в кого-то.
отражаться в бокале боржоми
Бокал играет ту же функцию, что холст и сигареты - налёт богемности, элитности и пошлости
Ну и рифма с ритмом тут у вас настолько неуловимы, что можно просто прозой назвать.
Спасибо за отзыв.